Ternura

116 El agrio sol, quémalo todo, quema suelos, no mariposas. Salen los hombres a cazarlas, cogen en redes la luz rota, y de las redes azogadas van sacando manos gloriosas. Parece fábula que cuento y que de ella arda mi boca; pero el milagro se repite donde al aire llaman Colombia. Cuéntalo y cuéntalo me embriago. Veo azules, hijo, tus ropas, azul mi aliento, azul mi falda, y ya no veo más otra cosa…