Poéticas de la intemperie

116 Poéticas de la intemperie 7. Carola Vergara Hoy parece doce, agosto doce pero es otra ciudad y es abril, el frío hiela como si fuera doce, un café en la mano y una bolsa de galletas, caminar al metro para ir a la Facultad, bajar las escaleras y subir nuevamente a la calle, la 104 que espera para los veinte minutos que quedan por estudiar una materia que ya sé, pero que miro como queriendo leerla, como si afuera nada tuviera doce de agosto y la lluvia que sigue cayendo fino, el olor del papel roneo, el ruido de tu máquina de escribir, tu letra que jugaba a la altura, al alargue. Tus manos color harina y la gasa que siempre cubría las heridas de tu brazo, tu puesto en la mesa, tu sonrisa selectiva, tus cosas, sobre todo tus cosas.