Los Futuros Imaginados

l o s f u t u r o s i m a g i n a d o s 168 169 Parece que se ha muerto esta ciudad alegre. Parece que no existe esta ciudad ajena. Parece que recuerda sus años más secretos y cierra ya sus muros en una mueca insomne. El campanario anuncia una mañana en ascuas y una tarde lenta de lluvias de otro tiempo. Monótonos en días, en horas, en minutos los segundos muerden su pasado inquieto. Aquí no pasa nada, ni el tiempo nos consume. Aquí no existe Dios, ni el cielo lo presiente. Aquí se hunde el sueño en una despedida de voces y palabras que nunca dicen nada. Santiago no recuerda su nombre ni sus pasos. La atroz provincia duerme en una pesadilla de torres que se tuercen y calles sin sentido. La vil memoria escribe en la montaña sola: Santiago ya no existe, Santiago no ha existido. Esto que vivimos es otro sueño ajeno. Y nada de invocar ese dolor de muertos, de pálidos semblantes en esas fotos viejas. Nada de rasgar las vestiduras propias en señal de lutos ajenos que no acaban. Santiago no ha llorado ni llora por su suerte, esta ciudad se rinde al arquitecto infame que habrá de derrumbar hasta sus cimientos. c a p í t u l o 2 . P o s i c i o n e s a r t í s t i c a s e n l a i n t e m p e r i e Esta ciudad se rinde ante la voz de mando que aún la desentraña, la humilla, la deshonra. Nada de llorar o de entonar un canto fúnebre y sereno, como si todo fuese nada. En medio de la plaza recuerdo a los que entonces callaron ante el amo de todas las desgracias. El cielo cae a trozos, es un decir, y cae: El mismo cielo verde o gris, el mismo cielo y la ciudad se esconde, escapa, se desangra y la ciudad apaga sus luces y enmudece. La Cordillera cae sobre la ciudad dormida. La Cordillera toda entierra su delirio. Las piedras atraviesan los cuerpos, las ventanas y cada plaza estalla en un inmenso yermo. Nadie se da cuenta de muerte tan callada, nadie se arrepiente, ni llora, no blasfema. La ciudad se hunde y cae en el vacío del tiempo y los fantasmas, del odio y el olvido. // andrés morales n o c t u r n o d e s a n t i a g o